Síncopa

Un día sus astros se despertaron una vereda más adelante y quedó como un ábaco que ofrece el resultado antes de conocer la operación.

Ella tiene acordes especiales pero los guarda bajo la remera que usa en vacaciones, cuando llora. Escribe al leer, se seca al bañarse, hace mimos con la pluma de un grito.

Su tempo quiere entrar en compás pero cuando está en Córdoba y Agüero siente el deber de cruzar Acoyte.

No se lamenta sino hasta más tarde, cuando termina de escribir en su cuaderno Laprida: "hoy hice lo que debía pero debí hacer otra cosa distinta"

Está en síncopa con la mañana, desayuna una merienda y mantiene la duda hasta un rato después de la certeza. Es una luna salidora a las 3 de la tarde, que a las 11 se duerme de parada sobre un algún patio eclipsado

Compone rutinas de cortesía y la enoja que lo establecido rija su vida.

No se da cuenta que apura la armonía, que todo en ella se inicia y termina antes.